Café Bagdad

Ano Novo, Vida Velha?

2011-01-03T06:56:00.000-08:00

Ano Novo, Vida Nova!

Costumamos dizer sempre isto. Novas resoluções que se ficam no papel. Pouco mais.

Vontade não falta de mudar. Mas, pergunto eu - mudar o quê?

Parece-me que, cada vez mais, se vai assistindo a Ano Novo, Vida Velha. Será da idade? Será do cansaço? Das desilusões? Quero pensar que não, que se deve apenas ao facto de que nada de importante tem mudado. Ou tem tudo mudado para pior, em todo o lado, qualquer que seja a latitude ou longitude.

Na verdade, já vamos no terceiro dia de 2011, e continua tudo na mesma.

Toca a arrebitar para podermos avançar para um caminho novo, mais feliz para todos. Haja perseverança e vontade de viver. Vamos todos, finalmente, mudar o mundo?

Estou pronta para lutar. E vocês?

Serge Lama = Et d'Aventure en Aventure =

2010-06-09T09:40:00.000-07:00

Serge Lama = Et d'Aventure en Aventure =

2010-06-09T09:38:00.000-07:00

O tempo voa

2010-05-27T07:26:00.000-07:00

Com o avançar dos anos, reconheço que a minha avó tinha razão, o tempo voa.

Olho para trás e vejo que, apesar de tanto tempo ter passado, muita coisa mudou no mundo, mas o mundo não mudou nada. Ou, se mudou, não foi para melhor.

À nosa volta, só vemos jovens a viverem com empregos precários, quando não estão desempregados. Reformas miseráveis. Descontentamento geral, aqui e em todo o lado.

Criticamos tudo e todos. Os governos são culpados de tanta coisa, mas o que é que nós fazemos para melhorar o mundo? Qual foi o meu contributo individual para essa melhoria? Interrogo-me a esse respeito, e fico sempre receosa de não ter sido suficiente.

Por mais que tente, não consigo entender - ou participo muito pouco ou há demasiados a não contribuírem nada. O balanço é muito negativo.

Continuamos a ter uma sociedade em que, até nos países mais ricos, a pobreza alastra. Mas alguns engordam ainda mais. Porque será?

Há trinta anos a fazer descontos, pergunto a mim própria para onde foi o meu dinheiro.

Recordo-me de quando uma amiga me disse que o filho andava doente e que estava a pensar levá-lo ao Estádo da Luz. Corrigi-a de imediato. Mas não era hospital, era mesmo estádio que ela queria dizer. Sorrrimos quando falamos disto, mas fica um gosto amargo, ao reflectirmos melhor.

Temos todos de tentar dar a volta a esta crise! É fraqueza desistir da coisa começada, segundo Camões. Toca a ir estrada fora. Espero encontrar muita gente pelo caminho, sorridente, optimista, mangas arregaçadas, pronto a lutar por um mundo melhor.

A COR DA PELE ou A COR DO DINHEIRO

2009-04-15T09:53:00.000-07:00

Eis-me de volta. Apetece-me opinar.

Neste último ano, feito de quedas nas bolsas, inflação, deflação e quejandos, assistimos a mudanças na sociedade impensáveis há um ano.

Esperava-se demasiado da chegada de Obama ao poder. Que sacudisse o pessimismo, mas tal não aconteceu ainda. É cedo, dirão os mais optimistas. Hum hum, digo eu, sempre apostada na concretização dos meus sonhos, de quando em vez, feitos realidade.

O disparate todo foi pensar-se que a cor da pele podia mudar alguma coisa. Deu mais esperança a uma sociedade decadente, já não foi nada mau. Todos ficaram contentes, mas Wall Street continuará a mandar e o resto será paisagem.

Quando se pertence a uma classe de poder, qualquer cor, tamanho ou idade são aceites. Só os inocentes acham que assim não é. Não será a cor da pele que irá mudar o mundo, por mais emocionante que os discursos sejam.

Sinceramente, alguém pensa realmente que o mundo pode mudar pelo simples facto de um mestiço ser eleito presidente dos EUA? Digo mestiço porque abunda a ignorância sobre a distância entre um mestiço e um africano. Deixo um espaço em branco para a digestão desta afirmação. Interpretação livre.

Sendo europeia-africana, estou ansiosa que o exemplo de Obama se reproduza, em África, permitindo que alguém da minha raça se candidate a qualquer cargo político nos países onde nasceram. Apenas a cor da pele é impeditiva, por enquanto.

Para que não haja más interpretações, quero deixar bem claro que sempre lutei pela independência da terra onde nasci. Tive o sonho de Moçambique ser, de facto, a terra de todos os Moçambicanos. Entre os melhores amigos, tenho a felicidade de contar com pessoas de todas as etnias (agora, sim, estou a ser politicamente correcta).

Mais que o racismo da cor da pele, pesa o racismo da cor do dinheiro. É ver vedetas serem apaparicadas por aqueles que evitam roçar um ombro mais trigueiro, num espaço público.

Deixemos esse grande mestre que é o tempo passar. Que Obama continue a dar-nos esperança!

Olhando para o passado

2008-03-27T07:51:00.000-07:00

Maria Cavaco Silva foi a Moçambique para matar saudades. Do liceu, da terra, das gentes, daqueles tempos que nos deixaram marcados para sempre.

Mas há, obviamente, que olhar o passado, sem complexos, mas pensando no futuro, para que não se repitam os mesmos erros.

Há dois anos estive lá e adorei, todos sabem que regressei encantada com a minha terra. Mas deixou-me triste ver o neocolonialismo que por lá se instalou, não tanto de portugueses, verdade seja dita. Outros há que têm sabido aproveitar bem melhor a fraqueza de quem é tão vulnerável.

Gostaria muito que todos visitássemos, de vez em quando, a nossa terra. Ainda bem que vão pôr mais um voo semanal, espero que baixem os preços dos bilhetes, se assim não fizerem, não vai adiantar nada.

Também espero que os senhores do turismo se dêem conta de que os preços praticados são absolutamente exorbitantes, completamente fora de contexto, sobretudo quando vemos todos os pacotes de destinos exóticos a serem vendidos quase a metro. Umas férias em qualquer praia de Moçambique sai o triplo de umas férias nas Caraíbas.

Conjugando a boa vontade na política de preços e a saudade de quem lá viveu, será mais fácil para nós, portugueses, olharmos o passado para podermos corrigi-lo, sempre que possível.

A saudade é um sentimento bem português que ajudará, certamente, a fixar este olhar.

NADA DE NOVO - COMO É POSSÍVEL ?

2008-02-19T08:32:00.001-08:00

Olho para trás, no tempo, e verifico que tudo continua na mesma. Como é possível?

Vivemos num país em que nada muda - quando alguma coisa muda, é para pior.

Veio o Natal, fomos bonzinhos, generosos, amorosos, foi-se o Natal, fora com isso tudo, toca a passar a perna ao parceiro, tirar o tapete, deixá-lo sem rede. Enfim... não falo por mim, mas sim daquelas "avis raras" que aparecem muito boazinhas, para desaparecerem logo de seguida, reaparecendo sem máscara.

Máscara, máscara... o Carnaval já passou. Ainda bem, podemos voltar a usar a máscara 365, que este ano é a 366.

Estamos na Quaresma, quase a chegar à Páscoa. Vamos outra vez fingir que somos bonzinhos? Que gostamos dos pobrezinhos, ainda que seja só por uns dias? Logo a seguir, podemos voltar ao que somos.

Se pensarmos bem, no meio disto tudo, se formos fazendos uns intervalos na maldade, sempre há uns dias durante o ano em que somos menos execráveis.

Pareço mais amarga do que é normal, mas é por causa da chuva. Aquela chuva que caíu ontem e nos deixou, novamente, tal como em 1967, perante a nossa imagem de sempre - nada mudou, só as minhas rugas, o meu peso, os meus cabelos brancos. Porque a impreparação, o "desenrasca", o desespero, são iguazinhos. Nada de novo, apenas e sempre, o mesmo fado.

Será a isto que chamam fado? Se é, temos de criar outro tipo de "música". Porque esta já não dá, nada muda, tudo fica na mesma. Temos de tentar mudar. Pelos nossos filhos.

"Pelos nossos filhos" - ouvi esta frase, este propósito, precisamente há 29 anos. Na altura, eu era "filha". Já tenho idade para ser avó...

Como eu dizia, nada de novo - como é possível?

JÁ É NATAL

2007-11-18T03:44:00.000-08:00

Logo a seguir ao pequeno almoço, mobilizei o meu marido para começarmos o Natal. Lá fomos decorar o pinheiro que temos no jardim. Ele sempre a achar esta minha fantasia um poucochinho infantil para a minha idade, que eu aindo sinto ser a das ilusões.

Enquanto escolhia os enfeites, regressei à minha infância, essa, sim , a idade das ilusões. A maior parte delas, não se concretizará nunca, mas tem valido a pena pelas que se transformam em realidade.

Quando era pequenita, acreditava que o Natal era mais meu que das outras pessoas. Porque nasci a 24 de Dezembro, o dia mais lindo do ano, aquele em que ainda suspiramos pelas prendas que hão-de vir, ou não. O dia 25 é o repouso, o 24 é a paixão ao rubro, a verdadeira febre do Natal, que desaparece com os papéis amarrotados e os laçarotes desfeitos.

A minha avó convencia-me que a árvore era minha, as bolas eram minhas, o dia era meu. E eu acreditava, queria acreditar... a minha irmã fazia sempre uma enorme festa de aniversário em Novembro, muitos convidados, muita alegria, prendas, familiares e amigos a entrar e sair, denfim, um rodopio.

Quatro semanas depois, chegava o Natal, que era festa para toda a gente, poucos se lembravam de mim, na melhor das hipóteses, uma visita-relâmpago e um presente para mim, outro para a minha irmã, para ela era sempre a bisar, de Novembro a Dezembro. Ainda hoje, penso que a minha avó tentou compensar-me, criando em mim a fantasia do "meu " Natal. Para que eu não me sentisse tão só e esquecida.

A avózinha ia para a baixa, às compras, cometia as maiores loucuras, perdia-se por completo com as bolas de Natal. No regresso da escola, lá estava ela, para me dar aquelas "prendas", coloridas, brilhantes e quebradiças. Para a minha árvore de Natal, dizia sempre, com ar persuasivo.

Mas o mais importante do Natal é a partilha, foi com ela que aprendi isso, e ainda continuo a gostar de comprar para encher os outros de alegria. Nesta quadra, a tendência é dar prendas por obrigação social - não seria melhor se instituíssemos o Natal como forma de vida, não esquecendo nunca os mais desfavorecidos, os refugiados de guerra, dando amor e solidariedade durante doze mes por ano?!?...

Pois é, pensei nisso tudo enquanto fazíamos a nossa árvore de Natal. Já que não pode ser todo o ano, oferecemos aos vizinhos uns minutos diferentes, sobretudo quando vão para a paragem de autocarro, mesmo aqui em frente.

A intenção é que, ao pararem, se interroguem "porquê tão cedo?" e nos seus corações surja a única resposta possível "porque tem de ser Natal todo o ano". Que tentem ser mais simpáticos com aqueles com quem se cruzam, mais solidários e prestáveis no trabalho, nos transportes,enfim, por todo o lado. Só uma mudança de atitude ajudará a melhorar o mundo.

Já é Natal, toca a melhorar!.. Ou isto não passará tudo de uma farsa em que nos permitimos ser bonzinhos durante uns dias, para aliviar as consciências pesadíssimas de todos os erros voluntariamente cometidos ao longo do ano.

Fico cheia de esperança que a nossa árvore de Natal ajude à reflexão e mobilização para um mundo cada vez mais bonito e bom, para todos. Que este Natal todos se esforcem por melhorar a vida dos outros, distribuind sorrisos, amor, simpatia, carinho, sem esquecer de pressionar o poder político - só será o meu Natal quando não houver guerra e fome.

Foi para esse Natal que a avózinha me preparou, generosa como era. Será que vou morrer sem ter vivido o meu Natal, aquele, o verdadeiro, de que ela me falava, como se um dia fosse acontecer?...

Dedico este Natal à minha filha. Quando ela acordar e levantar a persiana, vai ficar radiante, ao ver a árvore. Ela e a geração dela têm de conseguir aquilo que eu não fui capaz - um Natal para todos.

RAFAEL DE COZÁR

2007-10-23T03:00:00.000-07:00

A poesia é universal, há que divulgá-la, para podermos ajudar a criar um mundo melhor.

Graças ao grande amigo e poeta Joaquín Ramirez Garrido, El Aviador Capotado, publico aqui o poema YA NO QUEDA, do poeta RAFAEL DE COZÁR, nome que dispensa apresentações.

Bem hajas, Joaquín!

YA NO QUEDA

Rumbé sin novedad por la veteada calle
que yo me sé. Todo sin novedad,
de veras. Y fondeé hacia cosas así,
y fui pasado...
César Vallejo. Trilce
Qué puedo decir de ti si ya no queda
ni un mínimo rescoldo en la penumbra
del fondo acristalado de mi copa,
o tal vez sólo un tímido recuerdo de tu piel
cuando en la cama tuerzo las esquinas
y la miel ondulante de tu pelo
me empaña las pestañas de color.
Fui olvidando tus medias en la cómoda,
tu cepillo de dientes, tus camisas
y ponerme tus jeans a mi medida.
He olvidado la cocina para dos
y ya no uso jamás tu cazadora;
me basta una ración en la comida,
no preciso llenar la lavadora
y he cubierto el hueco en la repisa
que dejaron tus libros y tus cosas.
He cambiado las plantas que te gustan
y ordenado de otra forma el salón,
torcí los cuadros por romper la simetría,
arrojo la ceniza en los rincones

O HOMEM DAS SEXTAS-FEIRAS

2007-10-22T03:30:00.001-07:00

Aqui vai mais um belíssimo poema do nosso grande amigo, POETA maior da língua castelhana, JOAQUÍN RAMIREZ GARRIDO:

EL HOMBRE DE LOS VIERNES
Verle en aquella atmósfera
De música loca,
Paseando entre la gente,
Alisándose el teñido pelo,
Con la mirada fija
En ojos de mujeres
Que nunca serían suyas.
Me divertía.
Porque yo sabía que estaba,
Acosado por el ocaso,
Mimado por el sueldo certero.
Plano y estúpido,
Aditado de patéticas ropas
Sin acomodo en su cuerpo,
Intentando entrar
En el purgatorio del ritmo,
Pero sabedor del cielo
De acogedor neón de su oficina,
Y la certeza de la próxima nómina.

HOSPITAL RIMA COM MAL

2007-10-22T02:59:00.000-07:00

Fui para o Hospital Amadora-Sintra, no domingo, 07 de Outubro, com insuportáveis dores de ouvidos.

A médica que me "atendeu", disse que tinha de ir para S.José, porque NÃO HÁ OTORRINO DURANTE OS FINS DE SEMANA.

Otorrrino, aquele médico que trata constipações, gripes, otites, etc., não existe nenhum durante os fins de semana. Até parece que é uma especialidade daquelas muito raras...

Saí do S. José com um braço partido - ainda antes de entrar, deslizei naquele piso altamente irregular, que convida à queda.

Foi um dois em um - e ainda tenho andado a pagar exames e consultas. Embora me tivessem levantado do chão e colocado numa cadeira de rodas, ninguém veio assumir responsabilidades. Aposto em como nem registaram o acidente como sendo "caseiro".

Agora, a questão que se levanta é esta - a quem peço contas?

1. Hospital Amadora-Sintra - se tivessem otorrino eu não teria ido para S. José?

2. Hospital de S.José - o piso é escorregadio, velho e irregular, causador de múltiplas quedas?

Tenho a certeza de que alguém vai ter de me explicar para onde vão os meus impostos, que nem um otorrino arranjo na minha zona de residência. Quero saber quem vai assumir a culpa. Desta vez, não vai morrer solteira.

Até que enfim!... Oh, Maddie!...

2007-08-13T03:25:00.000-07:00

Até que enfim!...

Durante uns meses, não escrevi porque não conseguia entrar no meu blog, desde que mudou o endereço, tudo se complicou.

Muito se tem passado neste país, no mundo, a merecer comentários. Sobretudo comentários desalinhados, como os meus. Sempre gostei de escrever aquilo qu penso, ainda que me aperceba estar muito fora do tom.

Aqui vai o primeiro comentário ao mais mediático desaparecimento de uma criança, e logo no nosso país.

Não sei de quem é a culpa, nem adivinho o que se terá passado. Leio, vejo, ouço, e ainda não vi nenhum comentário que reflectisse o que eu penso disto tudo - para mim, o mais importante é a criança.

Logo a seguir, parando para reflectir um pouco, verificamos que algo errado, muito errado mesmo, se está a passar, com a conivência de todos nós - parece-me que há uns pais que souberam rentabilizar demasiadamente bem a desgraça do desaparecimento da filha.

A eventual notícia da sua morte irá acabar com a galinha de ovos de ouro que tem sido aquele inexplicável site de angariação de fundos.

Não vejo ninguém preocupado com isto, pelo menos, na comunicação social, afloram o assunto muito pela rama. Isso não me agrada, já que:

1. Porque não revertem esses fundos única e exclusivamente para a busca de crianças, compra de equipamentos sofisticados, etc?

2. Como é possível que esses fundos paguem alugueres de casas no Algarve aos pais, bem como outras despesas pessoais?

3. Como deixamops que esse casal viva à conta dos donativos, sendo eles médicos jovens e saudáveis?

4. Porque não se apresentam como voluntários para trabalhar como médicos em hospitais, associações de crianças, idosos, etc.?

5. Alguém acha normal que se vá a um site buscar dinheiro para viver sem trabalhar?

6. A quem beneficia a continuação desta história?

7. Ninguém acha chocante que, logo ao abrir o site, apareça aquela sugestão para o donativo?

Eles podem não ter culpa, mas que sabem aproveitar-se bem, lá isso sabem. Para mim, isso diz tudo sobre o carácter deles.

RAFAEL DE CÓZAR

2007-04-12T02:18:00.000-07:00

Aqui vai um poema de Rafael de Cózar, outro grande poeta espanhol, que o Joaquín Ramirez Garrido me permitiu conhecer melhor.

Vale a pena ler.

Carta una belleza andaluza.
Para Joaquín Ramírez, poeta aviador

Muy señora mía,
espero
que al recibo de esta
se encuentre usted indiferente,
que me perdone el osado atrevimiento
de contarle lo que le cuento
y sepa comprender la razón
de que sienta lo que siento,
como también espero
que recuerde claramente
los estragos de mi frente
por mi mala cabeza,
perdida a causa de su andaluza belleza,
la cual aún me ronda el sueño
de dormir en la maleza
de su cuerpo moreno y reluciente.
Le preciso que aún la sueño con los dientes,
que mis dedos de tal modo la recuerdan
con vellos y señales
en cada recoveco,
que en los pulmones llevo aún su eco,
las esquinas ocupadas con su aliento
y el hilo de su voz, que aún se enreda
y aún me asombra y me espanta
los huecos de mi garganta.

Dios mediante, mucho me temo
que esta tarde, por su culpa,
algo de mí me muero,
mejorando lo presente;
que se me ha cruzado por la mente,
gracias al poder de la memoria,
asesinarla a besos
y, muy a pesar suyo sobre mí,
convertirme en su segunda piel,
bebiéndome el vino de su boca
en su misma carnal copa
y acoplar así también mi peso con su peso
haciendo el horizonte con los cuerpos,
hasta que el sol se hunda en lo más hondo,
cubriéndonos de sombras.

Es lo bueno que tiene la memoria,
que nos permite, siendo juez y parte,
desarrollar con todo el arte y sin su venia
los más impúdicos de nuestros sueños.

Sin más por ahora, se despide
su inseguro servidor, que lo es
y que en otro tiempo llegó a ser
su amador más fiel y más seguro.

Rafael de Cózar

Aventura em Salzburg - O comboio da Felicidade

2007-03-26T07:42:00.001-07:00

Há algumas semanas atrás, estava a escrever ao meu primo Alfredo Manuel, quando me lembrei de uma história curiosa, uma verdadeira aventura, ocorrida em Abril de 2000. Prometi que a contaria aqui.

Regressávamos de uma visita memorável a Salzburg, cansados mas felizes, num comboio com destino a Viena, onde nos encontrávamos de férias. Na nossa carruagem seguiam apenas austríacos, polidos, circunspectos, educadamente alheios ao que os rodeava.

Cada um lia o seu jornal, semicerrava os olhos ou fingia dormir. Os típicos chapéus tiroleses, comprados frente à casa de Mozart, devido à chuva miudinha que caía quando por lá deambulávamos, identificava-nos como turistas.

À minha frente seguia um bonito homem com cerca de 70 anos. Dormitei, acordei, sorri-lhe, ele retribuíu-me o sorriso, e a viagem continuou. O meu marido e a Carolina iam dormitando e acordando, até que comecei a brincar com eles, para verem melhor a paisagem, imperdível.

O austríaco, curioso perante a nossa língua, perguntou-me se falava inglês, respondi que sim, se éramos espanhóis, respondi que não, e fiz a apologia da nossa pátria bem amada, com o calor que me é habitual. Dizer mal de Portugal, só para consumo interno, lá fora, somos o melhor país do mundo...

A conversa continuou, ficámos a saber que era um médico reformado, vivia junto à última estação antes de Viena, mas era de Salzbirg, onde ia sempre que podia, para se embriagar com a beleza da sua terra. Andava a aprender espanhol, pois iria de férias para Espanha, ainda nesse Verão.

Falava muito bem inglês, facilitando a conversa e descrição de hábitos e costumes, até chegámos à conclusão que nos parecíamos bastante - eles ainda sentem um certo arrepio pela ocupação alemã, muito parecido ao que sentimos pelos espanhóis...

Quando nos perguntou se conhecíamos bem Salzburg, respondi-lhe que apenas como turistas, mas que tínhamos adorado e queríamos voltar. Insistiu que voltássemos por duas semanas, tempo mínimo para passarmos a gostar ainda mais da sua terra. Quis explicar-nos o que era o "edelweiss" que cobre as montanhas, aí, comentei-lhe que tinha passado uma parte da infância a cantar uma canção com esse nome. Surpreendido, respondeu-me que a desconhecia, voltei à carga, falando do filme "Música no Coração" - quem, da minha geração, não recorda todas aquelas melodias?

Perante o seu desconhecimento, achei por bem dizer-lhe que era a história da Família Von Trapp. Inútil, nunca tinha ouvido falar de tal filme. Quase desesperada, comecei a trautear a canção "Edelweiss", ganhei fôlego, entusiasmei-me e, qual filme musical, cantei o reportório que tinha alegrado a minha infância.

Enquanto cantava, chapelinho de plumas a abanar, marido e filha, a pediam-me para parar, entredentes, embaraçados com o espectáculo. Mas eu sentia-me tão feliz, parecia ter de novo 11 anos, continuava a cantar. Na carruagem, todos tinham parado a leitura ou o "finge que dorme para não ter de falar com o parceiro da frente", e todos seguiam, entusiasmados, os meus trinados, acenando e batendo com os pés.

Quando dei por mim, parei, sob aplausos, dos incrédulos viajantes. Levantei-me, sorridente, e agradeci. Ainda hoje devem interrogar-se sobre quem seria a "cantora"...

Quanto ao nosso companheiro de viagem, antes de sair, apertou-me a mão, agradecendo a melhor viagem da sua vida. Estava a pensar mudar as férias de Espanha para Portugal, porque nunca tinha visto estrangeiros tão simpáticos, que, ainda por cima, cantavam nos transportes públicos, coisa absolutamente fantástica para ele.

Se ele veio a Portugal, qual terá sido a sua reacção, ao viajar nos nossos transportes públicos e não ver ninguém a cantar?...Nem quero pensar na tristeza da maioria...

Ao descerem, todos os passageiros nos cumprimentavam, exactamente os mesmos que antes pareciam frios e distantes.

Com a nossa alegria de viver, uma viagem monótona e banal veio a tornar-se numa história divertida e inesquecível. A barreira da língua e a diferença de mentalidades ficou mais ténue.

Tenho a esperança de que, quando lhes falem de Portugal, todos aqueles passageiros se lembrem de nós com um sorriso.

Naquele ano de 2000, se bem me recordo, tinha havido aquela polémica daquele político austríaco de extrema direita, Heider, que tinha falado dos povos do sul como "aqueles preguiçosos". Estávamos em ambiente de cortar à faca, mas bastou o comboio da felcidade para nos unir. Se isto não é um exemplo de como conseguirmos sentir-nos europeus, não sei, francamente, como lá chegar.

Mais um poema do Joaquín Ramirez Garrido

2007-03-26T07:42:00.000-07:00

Estaciones ( Primavera )

Sueño tu rostro de invierno,
en este Hotel ajado,
donde pago la cama
y el alquiler de los recuerdos.
Cómplices los visillos de la habitación,
bailan al son del viento
y la memoria de esta falsa Primavera.
Suenan canciones de Battiato,
en el bar repleto de cuadros de Blake,
negra cerveza presta a la boca,
tus manos con señales de la edad,
acariciaban el cristal
mientras te mirabas en mi rostro.
La distancia, ser ajeno al mundo
desde este cuarto alquilado,
fría ginebra en la boca,
sonidos tan lejanos del instante,
todo tan fuera de mi vida,
recuerdan tu recuerdo.
Nos encontró el destino
en el ágape de un deceso,
me miraste y me asustó
la envergadura de tu fijarte.
Tenías algo de bailarina de tangos loca,
y yo,
que amo los ritmos enchulados,
las miradas con futuro de cama revuelta,
las pasiones desaliñadas,
con desencuentros profundos
y desastres para recordar,
obligado por el rigor de los nombres,
te puse,
ajeno al murmullo del bar,
por nombre Abraxas.
Pensé que al fin todas las mujeres
convergen en diosas,
y tú tenías ojos de Cábala,
mirar de ardiente Sefirot,
Arcana de los números.
Apenas cruzamos palabras aquella noche,
luego todos los diálogos se fueron trabando,
como los fantasmas de las vigilias de alcohol.
Las citas, tus nervios y mis depresiones,
el malentendido de nuestras vidas,
algún insulto hiriente arrojó tu boca,
con la fineza de las balas de plata,
hermosas, perfumadas, mortales.
La distancia, y su perspectiva te recuerdan,
mientras lleno el vaso con la última ginebra,
con la que brindaré por la despedida
de un amor de plástico.

O Joaquín continua com a inspiração em ponto alto, agora ainda mais reforçada pela chegada da Primavera.

POEMA DO MEU AMIGO JOAQUÍN RAMIREZ GARRIDO

2007-03-20T11:06:00.000-07:00

Le Diré

Le diré, seré sincero
Que la copa llena ocupa toda la vida
Que me perdí en laberintos
Sin hilo de Ariadna
Apuro la misericordia de los Gin Tonics
En el bullicioso silencio de los bares
Guardo escrupulosamente los cigarros Ducados
Con el orden que solo el obsesivo lo sabe hacer
No renovaré la chaqueta de Ante
Que he regalado el libro La Fuente de la Vida de Ibn Gabirol
Y la primera edición de El Hacedor del padre Borges
Le diré, no me avergüenza
Reconocer que soy menos resistente que el resto

O Joaquín é El Aviador Capotado, um verdadeiro poeta, com quem se aprende todos os dias.Já temos combinada uma tertúlia cá em casa, com muita poesia e música.

QUEM FOMOS E QUEM SOMOS

2007-01-12T11:33:00.000-08:00

Ando entusiasmada com o meu último passatempo, a pesquisa de quem é quem.

Ao procurar pessoas conhecidas de há muitos anos, comecei a interessar-me por acompanhar o seu percurso, mais para a esquerda, mais para direita?!?...

Como sempre digo, a idade nunca me endireitou, felizmente, mas quero ver o que mudou na cabeça e no coração de tantos outros.

Sempre me senti feliz por ser de esquerda, do lado do coração, foi sempre o meu argumento. Durante os meus verdes anos, sempre associei a palavra solidariedade à esquerda. Era assim, mas tudo tem mudado de tal maneira, sei de ministro que pensavam como eu.

Porque mudaram? Para ter um carro melhor? Uma casa mais bonita? Um ordenado mais chorudo? Um tacho vitalício?

Ao longo dos anos, apesar de tanta desilusão, nunca me passou pela cabeça mudar de campo. Sempre fui muito desalinhada, confesso, mas sempre me guiei por ideais, pela noção de que todos somos iguais e merecemos as mesmas oportunidades.

Como é que pessoas que pensavam como eu, hoje nos espremem desta maneira?

Ando na minha pesquisa, veremos os resultados, que começam a ser demasiado repetitivos.

O CLUBE DOS RIQUINHOS - OU VAMOS DESENCALHAR O 25 DE ABRIL

2007-01-12T11:15:00.000-08:00

Em Portugal ganha-se pouco? Falso, em Portugal ganha-se muito, mas são poucos a ganhar muito. Reside aí o problema.

Vamos percorrer as lojas mais caras do país - não lhes faltam clientes, artigos há que só por encomenda, dizem-nos... Não, decididamente, não é aqui que vamos encontrar os que se queixam de ganhar pouco.

Toca a passear pelos bairros chics - mesmo cenário, fulana que faz a piscina maior do que a da vizinha, beltrano que compra o carro mais potente que o de cicrano, assiste-se a uma procissão onde o padroeiro é o (muito) mau gosto.

Já nas lojinhas, feiras e mercados, equaciona-se a prioridade entre a t-shirt e a mala, cada uma a 5 euros, há que decidir racionalmente entre estas duas grandes opções. Depois de um suspiro sentido e fundo, viram-se as costas, os 5 euros sempre pagam mais uns iogurtes para os miúdos.

Estamos, então, no Portugal dos Riquinhos - difícil não é ser rico, é ser riquinho. Depois de entrar no Clube dos Riquinhos, começa a alameda a alargar-se para a grande rotunda que afunila para o Clube dos Ricos. Mas, isto é mesmo assim, enquanto a rotunda vai e vem, folgam os riquinhos!... A maioria nunca entrará no Clube dos Ricos, mas circulam na mesma rotunda, que prazer!...

Se há 32 anos atrás nos dissessem que hoje ainda estaríamos assim, não acreditávamos. "Reacionário" era a palavra escolhida para catalogar os que nos diziam "sempre assim foi, sempre assim será, sempre houve ricos, sempre haverá". Será que temos mesmo de dar razão a esses arautos da desgraça?

Em Abril cumprem-se 33 anos de liberdade, liberdade dos Riquinhos passearem na Rotunda que dá acesso ao Clube dos Ricos.

Continuamos à espera do cumprimento de tantas promessas, que já cheiram a bafio e ainda não foram cumpridas, estamos fartos de ser espremidos a favor dos Ricos & Riquinhos.

Vamos desencalhar o 25 de Abril?

CORDEIRO DE DEUS, QUE TIRAIS OS PECADOS DO MUNDO

2007-01-05T03:54:00.000-08:00

É já em 2007 que volto a escrevinhar, e logo sobre Saddam!...

Não vi, em nenhum lado, até agora, qualquer comentário relevante sobre a data e hora escolhida para a execução do tirano.

Uma amiga muçulmana, reconhecendo o carácter do ditador e seus crimes, confidenciou-me a sua tristeza, pelo facto de ter sido escolhida a hora em que o cordeiro é morto para as celebrações da grande festa muçulmana do fim do ano. Foi abatido o animal.

Sou sempre contra a pena de morte - ao ser a favor, estamos a pôr-nos ao nível dos assassinos. Claro que se fosse a favor, com o Saddam, iria uma série de tiranos sanguinários que vivem impunes por esse mundo fora, Bush incluído no lote. Mas a civilização em que estamos inseridos indica para que se acabe definitivamente com a pena de morte - em todo o planeta.

Isto não invalida os crimes que foram cometidos pelo ditador iraquiano, abundantes em sangue e horror. Sangue igual ao que se derrama, hoje, no seu país. Horror igual ao que se vive, hoje, no seu país.

Matou-se um ditador, vivam os ditadores.

Adoptámos uma família

2006-10-11T03:22:00.000-07:00

A adopção é o maior acto de amor que qualquer ser humano pode viver, sentir, exprimir.

De tão complicado que é, assusta quase sempre. Porque o comum dos mortais vive num mundo de medos, foge de tudo o que não é vulgar.

Nós, na nossa casa, não somos assim. Somos um bocadinho mais abertos, se calhar, eu sei lá...

Foi durante as férias, no Egipto, que aconteceu um "coup de foudre" entre as nossas duas famílias. F e M casaram e têm a mais adorável das bebés, Jenna. Fadoua é marroquina, Malik é argelino, as duas famílias continuam a opor-se a uma união em que o amor ditou as regras, e nem sequer aceitam a neta.

Cruzámo-nos na praia, estávamos a banhar-nos naquele Mar Vermelho quente e acolhedor, pensávamos que eram portugueses. Ele respondeu-nos que era porque eles eles os verdadeiros mouros, nós, os falsos mouros. Desatámos todos a rir. Saímos da água quase duas horas mais tarde, depois de discutirmos política, racismo, chauvinismo, futebol, parece que nos conhecíamos.

A Carolina foi a primeira a apaixonar-se pela pequenina, que lhe deu os braços, assim que a mãe a trouxe para junto de nós, ainda na água. Daí em diante, todos rodeávamos a nossa pequenina - sim, passou a ser nossa - e era só mimos e colo.

Os pais nem queriam acreditar - a família não quer conhecer a bebé; em Paris, onde vivem, ninguém pára para um segundo olhar, e ali, em Hurghada, uma família portuguesa apaparicava a sua menina!...

Dali para a frente, assim que chegavam aos restaurantes, à praia, ao lobby, por todo o lado, procuravam-nos de imediato. Estavam a viver uma experiência única, que era ver a filhota deles ser amada e mimada. Ambos são muçulmanos, educados na tradição do amor à família, e não aceitam que as famílias se oponham à união deles. Fazem questão de se assumir muçulmanos europeus, modernos, arejados, abertos.

Separámo-nos a chorar, abraçadas, a Fadoua ainda sente muito a falta da mãe, não se habituou à ideia de que nunca vão aceitar a sua nova família.

A história começa aqui, de facto, pois, já em Paris, telefonaram-nos a pedir para sermos a família que não têm. Babada, ouvi o Malik contar que tinha dito à irmã que talvez eu viesse a ser a avó que a filha precisava.

Ainda bem que existe o messenger, pois agora comunicamos, vemo-nos, falamos, atiramos beijinhos, tudo coisas que há um mês atrás eu julgaria impossível.

Pois é, adoptámos uma família, ignorando as barreiras da língua e da religião. A Jenna, que já é tratada de Fofinha pelos pais, assim que nos vê na webcam, começa logo a fazer boquinhas, a imitar beijos. Está linda, com uma carinha redonda, parece o nosso Menino Jesus.

Patetas, assim que a vemos, fazemos "OOOOhhhhhhhh", a mãe põe-lhe chapéus, mais "Ohs", babados, verdadeiramente como sendo já uma só família.

No fim do mês, o Malik continua a trabalhar em Paris, mas elas vêm visitar-nos, faz de conta que vão à terra. Em Paris, todas as pessoas acham isto estranho, mas os portugueses a quem o Malik conta o nosso encontro, acham perfeitamente natural, dizem-lhe logo que nós, portugueses, gostamos muito de crianças.

Para além desta história de amor, porque é disso que se trata, pergunto a mim mesma se, na realidade, não estaremos a ser pioneiros numa nova forma de estar na vida e de criar laços, raízes. O Malik pede-nos para ensinarmos português à filha, que crescerá ansiosa pelas férias "na terra".

Se pelo mundo fora todos fossem aceitando outras culturas desta maneira, não seria muito mais fácil atingirmos um nível de vida mais harmonioso? É que a adopção foi recíproca, dois mundos diferentes que decidiram entrecruzar-se, sem nada exigir do outro lado. Estamos a escrever um capítulo da nossa história.

Adoptámos uma família - estamos mais ricos!

Caf�Bagdad

2006-09-28T12:50:00.000-07:00

Caf�Bagdad

A ausência de quem está presente

É fantástico, estive ausente quase quatro meses, nem dei pelo tempo passar - e também não deixei saudades, diga-se em abono da verdade.

Primeiro, não queria, de modo nenhum, andar a escrever durante o Mundial, porque sempre teria de dizer alguma coisa, e eu detesto tudo o que o futebol actual representa - corrupção, grupismo, violência, árbitros a precisar de oftalmologista, enfim, um sem número de coisas me afasta desse espectáculo.

Depois, comecei a pensar que era bem melhor não escrever, ainda que não me impedisse de pensar como estava a descurar a minha rotina. É que isto de desabafar para o teclado, mesmo não sendo o do piano, é benéfico.

Agora, que tanta coisa tem acontecido, vim ao sótão, sentei-me no computador que aqui está, andei a dar um giro de rato na mão, e eis-me a tentar recomeçar.

Embora ausente da escrita, não estive parada, nem me livrei do meu sentido de observação, não, tenho andado a ver muita coisa passar...

Vou tentar ir à conquista das palavras, sempre que me apetecer.

Ainda Timor e além Timor

2006-06-05T03:14:00.000-07:00

Para Tanque da Silva - concordo, Timor foi o reviver da sensação de liberdade que o 25 de Abril nos deu a conhecer. Para os mais jovens, foi a experiência que não tinham, e que os enriqueceu, tornando-os nos adultos que hoje são, responsáveis e solidários. Ainda bem que puderam assistir a essa fase de luta e libertação de Timor.

Oxalá os "geninhos" (como o Paulo chama aos GNR) consigam melhorar a situação. Dá que pensar... se uma força policial tão detestada aqui em Portugal é bem vista lá, o que será uma força "hostil"...

No meu post anterior, esqueci-me de dizer a palavra-chave - PETRÓLEO. Alguém duvida que o cerne da questão é a ganância pelo petróleo? Fosse o terreno árido, pobre e seco, e certamente não surgiriam tensões políticas.

Por aqui, continuo à espera de outro "Maio 68" - pode ser em Junho, Julho, Agosto, não faz mal, a revolução faz-se assim mesmo, de persistência. Se o que se passa em Timor, mais não é do que um reflexo da sociedade gananciosa e capitalista em que vivemos, se construirmos o nosso "Maio 68", com certeza que surge a solução para Timor. E para o resto do mundo!...

TIMOR, AQUI TÃO PERTO...

2006-06-01T06:46:00.000-07:00

Sei que me acusam, às vezes, de ser pouco "branca" na minha forma de estar. Reconheço que, quando olho em meu redor, os meus maiores amigos são alguns tons acima do branco, de diferentes tons, diga-se em abono da verdade.

A Luz perguntou-me se eu não achava estranho que ela fosse das poucas pessoas brancas que iam a nossa casa. Mas fê-lo com enorme sentido de humor, desatámos a rir as duas. A Catarina diz que a nossa casa parece a ONU, por ver lá sempre tanta mistura - que saudável e bonito, não é?

Talvez por tudo isto me doa ainda mais ver que em Timor existe guerra entre duas facções de um mesmo povo, já de si tão sofrido. Se isto não é racismo, não sei como lhe chamar. Timor está sempre perto dos nossos corações, foi a causa que, até hoje - tirando o futebol - mais uniu os portugueses. Portugal sofre ao ver a guerrilha e o caos instalados naquele belo território, que estaria mais vocacionado para receber turistas do que para entrar em guerra.

Chega a ser comovedor ver como os timorenses anseiam pelo regresso das tropas portuguesas. Cá por mim, antes queria vê-los ansiosos por turistas portugueses.

VINICIUS DE MORAIS

2006-05-09T04:24:00.000-07:00

Nada melhor do que um poema de Vinicius para animar todas as Mulheres.

Receita de Mulher
Vinícius De Moraes
As muito feias que me perdoem
Mas beleza é fundamental.
É preciso
Que haja qualquer coisa de dança, qualquer coisa de haute couture
Em tudo isso (ou então
Que a mulher se socialize elegantemente em azul, como na República Popular Chinesa).
Não há meio-termo possível.
É preciso
Que tudo isso seja belo.
É preciso que súbito
Tenha-se a impressão de ver uma garça apenas pousada e que um rosto
Adquira de vez em quando essa cor só encontrável no terceiro minuto da aurora.
É preciso que tudo isso seja sem ser, mas que se reflicta e desabroche
No olhar dos homens.
É preciso, é absolutamente preciso
Que tudo seja belo e inesperado.
É preciso que umas pálpebras cerradas
Lembrem um verso de Eluard e que se acaricie nuns braços
Alguma coisa além da carne: que se os toque
Como ao âmbar de uma tarde. Ah, deixai-e dizer-vos
Que é preciso que a mulher que ali está como a corola ante o pássaro
Seja bela ou tenha pelo menos um rosto que lembre um templo e
Seja leve como um resto de nuvem: mas que seja uma nuvem
Com olhos e nádegas.
Nádegas é importantíssimo.
Olhos, então
Nem se fala, que olhem com certa maldade inocente.
Uma boca Fresca (nunca húmida!) e também de extrema pertinência.
É preciso que as extremidades sejam magras; que uns ossos
Despontem, sobretudo a rótula no cruzar das pernas, e as pontas pélvicas
No enlaçar de uma cintura semovente.
Gravíssimo é, porém, o problema das saboneteiras: uma mulher sem saboneteiras
É como um rio sem pontes.
Indispensável
Que haja uma hipótese de barriguinha, e em seguida
A mulher se alteie em cálice, e que seus seios
Sejam uma expressão greco-romana, mais que gótica ou barroca
E possam iluminar o escuro com uma capacidade mínima de 5 velas.
Sobremodo pertinaz é estarem a caveira e a coluna vertebral
Levemente à mostra; e que exista um grande latifúndio dorsal!
Os membros que terminem como hastes, mas bem haja um certo volume de coxas
E que elas sejam lisas, lisas como a pétala e cobertas de suavíssima penugem
No entanto, sensível à carícia em sentido contrário.
É aconselhável na axila uma doce relva com aroma próprio
Apenas sensível (um mínimo de produtos farmacêuticos!)
Preferíveis sem dúvida os pescoços longos
De forma que a cabeça dê por vezes a impressão
De nada ter a ver com o corpo, e a mulher não m se fala, que olhem com certa maldade inocente.
Uma boca Fresca (nunca húmida!) e também de extrema pertinência.
É preciso que as extremidades sejam magras; que uns ossos
Despontem, sobretudo a rótula no cruzar das pernas, e as pontas pélvicas
No enlaçar de uma cintura semovente.
Gravíssimo é, porém, o problema das saboneteiras: uma mulher sem saboneteiras
É como um rio sem pontes.
Indispensável
Que haja uma hipótese de barriguinha, e em seguida
A mulher se alteie em cálice, e que seus seios
Sejam uma expressão greco-romana, mais que gótica ou barroca
E possam iluminar o escuro com uma capacidade mínima de 5 velas.
Sobremodo pertinaz é estarem a caveira e a coluna vertebral
Levemente à mostra;

QUEM LEVOU CHE PARA A BOLÍVIA

2006-05-05T07:11:00.001-07:00

Privilegiada que sou, tive a sorte de conhecer o revolucionário cubano José Gomez Abat, um dos oficiais que preparou a ida de Che para a Bolívia.

Não seríamos mais de 20 pessoas a assistir à palestra dele, mas estávamos tão atentos, que se ouviria o zumbido de uma mosca.

José Gomez Abat está a escrever um livro, mas não quer que o considerem escritor, a profissão dele é a de sempre - revolucionário. Modestamente, quando foi apresentado como o oficial que preparou a entrada de Che na Bolívia, emendou para "um dos oficiais", pois era um grupo de pessoas. Esse livro será publicado pela "Caminho" em Setembro de 2006.

José Gomez Abat tem 65 anos e sofre de cancro do pulmão. Quando lhe pedi para voltar para o lançamento do livro, respondeu-me, com a maior naturalidade, que não sabia se ainda estaria vivo. Sem dramas, assim, muito simplesmente, em tom adequado a um revolucionário militante.

Não lhe faltou a emoção quando contou histórias de Che, dos seus gostos, piadas, preferências, trasnformações físicas a que se submeteu, etc. Foram duas horas e tal de pura magia. Agora já sei porque foi escolhida a Bolívia - tudo isto está no livro, bem como muitos outros pormenores que até hoje estão por publicar.

Já no fim, rua fora, continuámos à conversa com ele e a mulher, a Capitana Gina. À despedida, deixou-nos a morada e o telefone, para quando formos a Cuba, para falarmos mais um bocado. Saímos de lá empolgadas de
tal modo, que, ao voltar para casa, perguntei à minha amiga Luz - "... que tal se vendermos as nossas casas e partirmos à aventura, e criamos a nossa Sierra Maestra?"...

Um dia para ficar na nossa memória.

25 DE ABRIL SEMPRE

2006-05-05T07:11:00.000-07:00

Não se pense que passei esta data em branco, apenas andei tão entusiasmada a celebrá-la, a seguir foi o 1º de Maio, a Capitana Gina, o José Gomez Abat (falarei dele mais tarde), enfim, achei mais apropriado ir para a rua, gritar, desfilar, reclamar, em vez de ficar parada a comentar.

O S.Pedro esteve do nosso lado - felizmente os desfiles fizeram-se sem chuva, com uma Primavera linada, convidativa à festa. Porque todas as revoluções são uma festa. E porque andamos mesmo a pedir outra revolução.

Espero que cada vez mais, os jovens saltem para as ruas, e digam de sua justiça, aquilo que lhes vai na alma. Ainda não perdi a esperança de viver um "Maio 68" aqui em Portugal.

Viva o 25 de Abril! Viva o 1º de Maio! Abaixo a hipocrisia desta democracia podre, elitista e racista instalada de pedra e cal. Vamos com a nossa bull-dozer arrasar esta "burrocracia", continuando o Abril dos nossos Capitães.

CAPITANA GINA DA SIERRA MAESTRA

2006-05-02T06:59:00.000-07:00

Sou uma privilegiada, reconheço-o. Não por ser alta, loura e de olhos azuis; não por ser milionária; não por tantas outras razões que nos acorrem quando falamos de privilégios. Não, nada disso, apenas porque tenho a sorte de ir conhecendo, ao longo da minha vida, algumas pessoas verdadeiramente fascinantes.

Tive o privilégio de assistir a uma palestra, no dia 26/04/06, em que um dos oradores foi a Guerrilheira Elsa Montero, Capitana Gina da Sierra Maestra. Modestamente, não quis falar da sua vida, o que me deixou ainda com mais vontade de a conhecer melhor.

É quando as nossas vidas se cruzam com pessoas como ela, que nos damos conta do pouco valor que temos. Fica na nossa memória o facto de ter ido com apenas 14 anos para a Sierra Maestra. Era filha única, e, mesmo assim, foi para a luta, onde combateu ao lado dos homens.

Falou-nos sobretudo de outra grande Mulher, a Guerrilheira Celia, considerada como uma Mãe para muitos cubanos.

Uma história que nos deixou, muito a propósito da paridade (a comparação é minha) - quando as Guerrilheiras acharam injusto não combater, cansadas de executar tarefas de rectaguarda, Celia, depois de as ouvir, apresentou a Fidel Castro essa pretensão. Muitos comandantes acharam que não deveriam ir para a linha de fogo - revolucionários, mas machistas (que é eu que eu dizia no post anterior???????????).

Claro que Fidel anuíu ao pedido de Celia. Os comandantes mais renitentes, foram os que mais Mulheres receberam - o mais machista levou quatro, e o seguinte ficou com duas.

Depois dos combates intensos, ao fazerem o balanço, esses Comandantes (agora merecem a maiúscula) escreveram a Fidel, dizendo que ele tinha razão, pois durante as refregas,os seus melhores soldados tinham sido as Mulheres.

Pedi à Capitana Gina para nos vistar outra vez, lá para Setembro - talvez...

Assim se escreverá a História.

A DISPARIDADE

2006-03-31T05:14:00.000-08:00

Num momento em que tanto se fala da paridade - e ainda bem que se fala - não é demais falar da "disparidade" da realidade, pelo que resumo em dois pontos o que me afastou da política:

1. As mulheres portuguesas têm a seu cargo a família, a casa e a profissão.
Há uns anos atrás, andava eu muito entretida a colar cartazes, o tempo não me chegava para nada. Se não tivesse ajuda, certamente a casa ficaria um caos.

2. A maternidade é muito complicada, quando se quer exercer qualquer actividade política. Quando fui mãe, fui "castigada" na empresa onde trabalhava, não fui aumentada durante dois anos. Disseram-me que ali não era maternidade nem hospital. Assim mesmo, por estas palavras, sem tirar nem pôr.

Muitos outros pontos haveria a acrescentar, mas estes três são mais do que suficientes para nos fazerem pensar que, sem

1. Qualidade de vida que nos permita ter ajuda doméstica e apoio familiar.
2. "Educar os homens" nesse sentido, ou seja, que as mulheres podem ser tão boas ou melhores que eles, criando, de facto, a partilha de TODAS as tarefas domésticas. É que isto de ser revolucionário e continuar machista não pode continuar.
3. "Educar o patronato" igualmente nesse sentido - já basta a discriminação a que as mulheres, por serem mães, são sujeitas, imaginem agora a reacção quando vêem as suas funcionárias com actividade política.

Apesar de todos os dissabores, continuo uma resistente, a lutar contra esta "disparidade".

Acorda, Europa!!!

2006-03-27T02:07:00.000-08:00

Logo pela manhã, fico animada com a leitura de uma notícia publicada no Expresso - a MINISTRA (já vão ver porque merece as maiúsculas) do Trabalho, em Moçambique, decidiu encerrar duas empresas chinesas em Quelimane, devido a maus tratos e insultos aos trabalhadores, por parte dos patrões.

Ofegante, releio a notícia, com medo de estar enganada. É mesmo verdade, passou-se em África, Moçambique, um país que, embora precisando de ajuda, tomou uma atitude defensora da sua dignidade. Há que afastar os fantasmas do neocolonialismo que se quer instalar lá, e que é de pôr os olhos em bico...

Perante um exemplo destes, ficamos roídos de inveja por não termos uma pessoa assim no nosso governo, que impeça os constantes encerramentos de fábricas estrangeiras, que num passado recente foram bafejadas por todos os benefícios que às empresas portuguesas são negados.

Simultaneamente, abre-se o caminho a uma outra reflexão - se um país como Moçambique consegue tomar uma atitude destas, como é possível que por toda a Europa não se encontrem políticos desta cepa? Alguém poderá explicar-me como é possível que uma China totalmente desrespeitadora dos direitos humanos exporte e se instale a seu bel prazer por essa Europa fora?... Que saudades do bloqueio à Indonésia, antes da independência de Timor!...

Europa, acorda, um gigante quer devorar-te!... Quando a digestão estiver adiantada, lá irão aparecer uns Alka-seltzers a dizer que vão ter de nos cortar mais qualquer coisa (se ainda houver alguma regalia para cortar...) porque não somos competitivos.

Não queremos a asiatização da nossa sociedade. Eles é que têm de implementar direitos sociais e ordenados decentes, não somos nós que temos de fazer marcha-atrás, e, enquanto não houver políticos que tenham a coragem de um gesto semelhante ao desta Mulher, quem nos acode?

Pagar Impostos, eu?....

2006-03-22T07:21:00.002-08:00

Depois do alarido à volta da dívida de um tal de Carrapatoso - pessoa bem inserida na nossa sociedade, com um cargo de grande vulto, de quem, por arrasto, se esperaria maior responsabilidade - estou a pensar "emigrar dos impostos".

Realmente, não vejo porque hei-de pagar impostos, depois deste caso.

Quem quer emigrar dos impostos comigo?

Quem me explica a equação dos 35-70?

2006-03-22T07:21:00.001-08:00

Uma brevíssima reflexão sobre um assunto muito actual:

1. Quer este governo empurrar-nos para uma reforma tardia e triste, para lá dos 70 anos, quando estivermos cansados e já não pudermos usufruir dos descontos efectuados.

2. Não quererá este governo convencer todos o patronato a admitir pessoal com mais de 35 anos?....

Salvo melhor opinião, como é possível tapar o Sol com a peneira, prolongando o tempo de actrividade de um povo que vê, sistematicamente, fecharem-se as portas a todos aqueles que passaram a barreira dos 35/40 anos?

Sem a criação de incentivos - que obriguem a admissão de pessoas com 65 anos, por exemplo - não vejo como sair deste "buraco". Por outro lado, ao prolongarmos a actividade dos mais velhos, com o desemprego que vai crescendo, não estaremos a barrar o caminho aos mais jovens?...

Bom senso, isso sim, precisa-se!!!

A Canela de Mingo Rangel, na Madrugada no Zanzibar

2006-03-22T07:21:00.000-08:00

Imperdível, o CD do Grupo CANELA e MINGO RANGEL – MADRUGADA NO ZANZIBAR!...
A voz de Mingo Rangel toca o céu dos nossos sentidos, ao som da magia musical do Grupo Canela.
O lançamento do CD deste Grupo musical terá lugar no próximo sábado, dia 25, no Museu da República e da Resistência, pelas 19H.
Recomenda-se a todas as pessoas de bom gosto.
Este Verão, toca a ondular ao som da Madrugada no Zanzibar!....

O meu Amigo Sitoe - Um olhar para lá do horizonte

2006-03-17T02:26:00.000-08:00

A minha recente visita ao Maputo foi muito enriquecedora, pois permitiu-me conhecer pessoas fascinantes. Vou começar a falar de algumas dessas pessoas, cujas vidas são tão diferentes, mas simultaneamente tão próximas de nós.
O Sitoe é um jovem moçambicano, cujo encanto e doçura surpreendem logo ao primeiro contacto. Por razões profissionais, tive a oportunidade de conhecê-lo, e espero que a amizade que se estabeleceu se prolongue no tempo. Nasceu no Chibuto, a 04 de Agosto de 1968, mas parece ter vinte e poucos anos.
Olhos doces e sorriso meio tímido, meio alegre, o Sitoe representa a nova realidade moçambicana, composta por pessoas que querem melhorar o mundo, começando pelo seu mundo.
Assim que nos conhecemos, quis saber a minha opinião sobre a nossa terra. Estava genuinamente interessado em saber o que eu encontrava de mais mudado, não estava vedado ao exterior. Da segunda vez que nos vimos, já discutimos vários assuntos, numa agradável troca de ideias.
Afável no trato, adivinhei nele uma vontade de saber como as coisas são, realmente, cá deste lado, e todo o entusiasmo em transmitir o que se passa lá.
O mundo precisa de mais Sitoes – pessoas com uma generosidade de espírito tal, que continuam a querer partilhar o futuro. Afinal, não é a vida feita de partilha? De experiências, de culturas e vivências...
O Sitoe continua a olhar para lá do horizonte – é essa a força dos homens que não querem fugir do amanhã!...
O Sitoe não é um Castigo, é uma Benção!

Tenho família de todas as cores - Maputo 3

2006-02-28T07:37:00.000-08:00

Ainda bem que nunca fui racista!... Se fosse, que lição a vida me teria dado...

Ainda não tinha falado deste assunto, pois é, de longe, o mais delicado.

Nasci numa família progressista, onde a cor, religião ou estatuto social eram completamente ignorados. Com os meus 6 anos, era frequente atrasar-me para o almoço, no regresso da escola. Só os primeiros atrasos foram assustadores - encontraram-me empoleirada num caixote, a discursar a favor da independência, clamando contra a exploração do homem pelo homem, muito empolgada. Aplaudida pelos miúdos da rua - mais graúdos que miúdos ...

A minha irmã tinha como amigas as miúdas mais "in", filhas de fulano de tal. Invariavelmente, as minhas amizades circulavam num patamar social muito rasteirinho, o que me dava uma riqueza de conhecimentos que a minha irmã ainda hoje desconhece.

Fomos crescendo, os nossos caminhos a abrirem um V, cada vez mais largo, hoje, as diferenças são inultrapassáveis.

Ao longo dos anos, continuei sempre a criar laços de amizade com pessoas, sem lhes pedir o B.I.
Ainda bem que o meu percurso não se "endireitou" com a idade.

Neste Café Bagdad, a minha prima Ana Paula e eu, somos as protagonistas do nosso filme. Abençoada viagem ao Maputo, que me permitiu abraçar família cuja existência desconhecia - e receberam-nos todos tão bem, que ando eufórica por ter uma família tão grande. De todas as cores, de diferentes religiões.

Esta viagem permitiu-me cumprir um sonho - fazer da minha vida um Café Bagdad.

Tivoli sempre - Maputo 2

2006-02-28T07:10:00.000-08:00

Um lembrete aos que queiram visitar a minha linda terra.

O Hotel Tivoli Maputo é uma opção inteligente - remodelado recentemente, situado mesmo no coração da baixa, a dois passos do cais que nos permite apanhar o barco para ir para a Ilha da Catembe. Perto das lojas, da Fortaleza, enfim, pode-se passear à noite, ali à volta, pois é rodeado de luzes e movimento. É limpo, confortável, e o pessoal é realmente muito simpático. No Bar Cajú come-se divinamente, pois o Cozinheiro é, de facto, um Chef. A comida é bem condimentada, criativa, saborosa, nada parecida com a típica cozinha de hotel.

Dirigido pela mão do "mestre" Gomes de Sousa, muito estimado pelo pessoal, considerado muito bom e humano. Que alívio, sabermos que não estávamos a encher os bolsos a um tiranete!...

A suite que ocupámos era espaçosa, bem mobilada, moderna - não teríamos ficado melhor num hotel mais sonante.

O motorista, Sr. Salomão, assim que nos recebeu no aeroporto, fez-nos logo sentir em casa. Na recepção, aqueles sorrisos de chocolate, a aquecer o coração. Até os seguranças eram sorridentes - que estranho, não é?

Este post destina-se sobretudo às pessoas que procuram um bom hotel, e, muitas vezes, vão para hotéis caríssimos, com receio de surpresas desagradáveis.

Vão para o Tivoli, onde todo o mundo sorri!!!

A lição do ardina - Maputo 4

2006-02-24T08:21:00.000-08:00

Já de malas prontas para o regresso, vimos passar o ardina que vende ali, junto ao Tivoli, e pensámos que tínhamos de comprar um jornal moçambicano para trazer para Portugal.

Pagámos com uma nota grande, à falta de trocos, ele desapreceeu, correndo, para ir buscar o troco.

O meu marido e eu entreolhámo-nos, sorridentes, e eu comentei "... olha, queres ver que nunca nos assaltaram, e foi preciso estar de partida para sermos enganados?...".

Pois é, ser pobre não significa ser desonesto, nós é que nos habituámos tanto a uma certa forma de ver as coisas que, ainda que bem intencionados, há sempre uma ruindade que a vida que levamos nos vai inculcando...
Não é que passados uns dez minutos o ardina voltou com o troco?!?... Viu que estávamos de saída, à porta do hotel, podia pensar, e muito logicamente, que nunca mais voltávamos... não, preferiu vir, afogueado, com as notas na mão.

Que lição de vida, que bofetada de luva branca!...

O nosso espanto, muito europeu, era tão grande, que, depois de lhe agradecer o gesto e retribuir com algum dinheiro (merecido), me esqueci de lhe perguntar o nome. Mas ficou-nos gravado na memória. Quando voltar, vou perguntar por aquele ardina tão especial.

Foi exactamente o oposto do que me aconteceu algumas vezes, aqui, em que, por lapso, dei dois euros aos portageiros como sendo um, e nunca me deram o troco... E não comparemos as condições de vida destas duas profissões...

Aproveito para dizer que em Moçambique existe uma liberdade de imprensa incrível, pois o jornal que tenho guardado, fala "preto no branco" de desvios de dinheiro, com nomes de pessoas e instituições, e outros assuntos escaldantes. Da primeira à última página, "é sempre a abrir". Acabo de regressar e, perante as perspectivas que vejo das limitações à nossa liberdade de imprensa, fico a pensar em como o nosso modelo ocidental não é tão exemplar assim...

De volta da terra - Maputo 1

2006-02-23T06:24:00.000-08:00

Aqui, no Café Bagdad, à conquista das palavras... nunca a frase foi tão adequada - não há palavras que descrevam a emoção do reencontro com a minha terra.

Uma parte do meu coração ficou lá, disso não restam dúvidas.

Os amigos dizem que eu só sou europeia por fora, porque, por dentro, sou bem africana. Tanto tempo passou, e parecia ter sido ontem, não estranhei nada, estava, de novo, em casa.

A cidade continua linda de morrer, geometricamente desenhada - vamos esquecer as partes negativas que ainda subsistem, que são: recolha do lixo, buracos nas ruas e passeios e degradação de alguns prédios.

Não encontrei a mendicidade que era tão apregoada. Mas faz doer o coração não poder comprar todo o artesanato que nos propõem, essa é a parte que mais dói. Saber que a sobrevivência daquelas pessoas depende da nossa vontade de trazer lembranças, é um peso muito grande para uma consciência limpa.

Uma semana não foi suficiente para ver tudo, apenas para ter a certeza que os pontos comuns entre os dois povos são bastante mais numerosos do que pensamos aqui. Desenganem-se os que pensam que estamos noutro mundo - estamos noutro ritmo, nada mais.

Portugal não dá a atenção devida a esta ex-colónia. Entretanto, os aviões vão meio cheios de italianos e espanhóis... E nós aqui, com tantos jovens licenciados, que, certamente, não desprezariam uma experiência moçambicana, se a mesma fosse devidamente estruturada. E Moçambique precisa e agradeceria, com certeza. Em vez de se darem subsídios à toa, não seria bem mais útil abrir os horizontes à nossa juventude, contratando-a para ajudarem ao desenvolvimento de uma terra que fala a nossa língua? E que é uma terra com futuro.

Confesso que não percebo os porquês políticos de tanta comissão, quando os resultados práticos são sempre tão fraquinhos (justificação de tachos?).

Vou publicar aqui mais algumas impressões sobre esta viagem, sobretudo para ajudar os indecisos - tenho de convencê-los a ir lá.

Vou à terra - ou como matar a Saudade

2006-02-03T06:12:00.000-08:00

Vou à terra!!!

A minha terra é a terra dos pequeninos, porque apenas agora começou a crescer, e consegue guardar uma certa pureza e ingenuidade. É mágica, linda, exótica, e onde ainda se pode viver a um ritmo muito em que nada é medido pela produtividade, stress, competitividade...

A terra chega a ser vermelha, meio cerâmica, meio sangue, coberta pelo verde luxuriante de uma flora ímpar. O céu consegue presentear-nos com postais ilustrados, ao nascer ou ao pôr do sol. O mar forma uma aguarela verde azulada, espraiando-se em dunas de areia, de cortar a respiração...

Ah! Os cheiros!... Em sítio nenhum se consegue sentir aquele cheiro a terra molhada, só na minha terra. E os perfumes das flores a desabrochar nos passeios que ladeiam as ruas e avenidas, é um espectáculo de olhos fechados, destinado a narinas ávidas.

Mas...melhor que tudo, mesmo tudo, são os doces sorrisos de chocolate com leite que acolhem os forasteiros, sem mágoa nem rancor por tempos de servidão.

"Vou à terra" no dia 08 deste mês, ao fim de quase 32 anos de ausência. Fecho os olhos e treino os trajectos da minha infância, não quero enganar-me quando lá chegar. Vou de coração aberto, quase à aventura... Vou conhecer a família mestiça que me descobriu agora. Aguenta, coração, vai ser só emoção!...

Enquanto me preparo para matar a Saudade, começo a trautear a canção - "Moçambique, que palavra tão bonita, fique lá onde ela fique, diga lá quem a disser...

A TERESA CAVACA

2006-01-25T05:43:00.000-08:00

Cheguei ao Café - que não o Bagdad, claro!... - e pedi uma bica, perguntando se não tinha descido o preço.

A Teresa, muito encavacada, olhou-me espantada, não percebia a minah ironia. Argumentei que, agora, com o Cavaco como Presidente, tudo iria melhorar, certamente os preços baixariam, enfim, tentei convencê-la. Que não, não senhora, as coisas iam melhorar, mas os preços não baixavam, até porque os "outros" também tinham prometido não aumentar os impostoe e não tinham cumprido, etc., etc.

Enfim... a nossa conversa acabou no fatal pagamento da quantia habitual.

Saindo do Café, fiquei a meditar nas razões que a levaram a defender tanto o cavaquismo - a Teresa trabalha de manhã no Café, desde as sete horas, incluindo sábados. Depois do almoço, anda numa lufa-lufa, desempenhando tarefas domésticas em diversas casas. A filha da Teresa não conseguiu entrar para a faculdade, com 17 valores de média. Não podendo pagar uma universidade privada, teve de dar outro rumo à vida.

Acorda, Teresa!!!... Estás no caminho errado - será que ainda não percebeste como vais acabar? Se calhar, até acabamos da mesma maneira, mas eu, Teresa, não acabarei encavacada. Valha-me isso.

Para o Vale dos Pirilampos

2006-01-24T16:39:00.000-08:00

O silêncio foi longo, mas muito prosaicamente devido a uma falha técnica - não sabia da password!... Prometo voltar sempre que o tempo me permita.

Para a Sofia, obrigada por tanta gentileza. Amanhã tratarei de responder adequadamente, mas, desde já, aqui reina a liberdade total, até no uso das palavras - não é por isso que vamos à conquista delas?...

A magia dos Pirilampos não é só na ficção, às vezes, acontece...

Estas palavras foram mesmo para a Sofia, com quem tenho, certamente, muito que falar.

A minha filha Carolina - o nascer de uma luta

2004-12-07T13:23:00.000-08:00

Perdoem-me a imodéstia, mas apetece-me dizer que ninguém tem uma filha mais querida do que a minha. A Carolina tem 21 anos, é muito mais do que uma filha, é uma amiga, uma cúmplice, companheira de todos os dias, bons e maus.

Dizemos sempre que ela é o nosso investimento, e não estou a falar de questões económicas, nada disso. Ao longo dos anos, temos-lhe transmitido valores humanos, que consideramos ser a base daquilo que ela é hoje – uma pessoa com coração, nada parecida com a “típica filha única”. A palavra egoísmo não faz parte do seu vocabulário, é generosa e solidária, com a frescura e credulidade que só a juventude permite.

As suas convicções são profundas, o seu amor à liberdade é coerente. Espero e desejo que continue a percorrer o seu caminho, sempre na busca da perfeição e felicidade. Da felicidade à nossa maneira, pois ninguém tem o direito de ser feliz sozinho. E ela sabe-o.

Tem uma personalidade muito própria, embora baseada nos nossos valores. Fico radiante quando me desafia e divergimos. Nunca lhe disse isso, mas adoro vê-la a defender com calor os seus pontos de vista, quando não se encaixam exactamente nos meus – como é bom vê-la nesses assomos de rebeldia!... É bom convergir no essencial, mas divergir no pormenor só demonstra personalidade – agrada-me.

Juventude é sinónimo de irreverência e rebeldia. Com mais uma pitadinha de optimismo, tem os condimentos certos para ir para a luta.

Recordo aqui uma história da Carolina, quando não tinha mais de 3 anos. Tinha ido visitar uns tios, muito fascistas, que me pediram boleia para uns amigos tão ou mais fascistas do que eles (convém dizer que, uns quatro ou cinco meses antes, ao ver uma manifestação na televisão, me tinha virado para ela, dizendo, sempre com o meu ar revolucionário “.... assim é que é, Carolina, a luta continua, Cavaco para a rua!”). Íamos deleitados no nosso percurso, evitando estrategicamente comentários políticos, caramba... estava tudo a correr tão bem, logo o carro tinha de parar no semáforo junto ao Campo Grande!... A parede ostentava um apelativo “Cavaco Rua” em letras garrafais. Os seus olhinhos brilharam, ao reconhecer as letras, e. de punho erguido, começou o imparável slogan “A luta continua, Cavaco para a rua”.

De nada me valeu tentar calá-la, o entusiasmo redobrava, e as palavras jorravam alegres e desafiadoras da sua boquinha. Tentando não hostilizar mais os fachos, comentei que não sabia onde é que ela tinha ido buscar aquilo. Resposta pronta – “foi a mamã que ensinou”. Claro que os outros pediram para sair ali mesmo. Meses mais tarde, voltei a encontrá-los, cumprimentaram-me friamente, e recusaram a nossa simpática boleia...

Obrigada, Carolina, por me teres respondido assim. Nesse preciso momento, senti que ias saber construir o teu caminho. Espero que continues a encher o meu peito de orgulho.

A minha amiga Luz

2004-12-07T13:16:00.000-08:00

Quero apresentar-vos a minha amiga Luz. Alentejana, alta, magra, morena – assim, por esta ordem. Mas do que eu mais gosto é mesmo da sua entrega à nossa amizade. É a minha amiga do leque – vamos da política pura e dura, até às incursões pelas lojas... É, pois, um enorme leque de interesses comuns.

Somos amigas há doze anos – uma vida, se pensarmos em quantos casamentos/divórcios ocorreram durante estes anos...

A Luz é aquela amiga com quem reparto horas que ficarão gravadas para sempre na minha memória. Temos interesses comuns, convergimos politicamente, o que nos permite um simples olhar, um começo de frase, para saber onde vamos desaguar.

Adoramos ir às compras juntas, porque acabamos por nos divertir como duas garotas. Como sou bastante irreverente, costumo brincar, enquanto provo a roupa – pois... parece que a roupa anda a encolher, ou será que engordei?... Às vezes, choramos de tanto rir.

A Luz é, realmente, aquela amiga que tenho sempre à mão – mas ela sabe que também estou sempre ao lado dela, que nunca a abandonaria. Mais do que uma amiga, é a irmã que eu gostava de ter tido – ou será que tive e o sentimento fraterno nunca desabrochou no vínculo de sangue, e só veio a despertar na Luz?!...

Quando há uns anos estive doente, a Luz ofereceu-se para me dar um rim. Penso que nem ela se apercebe de como eu nunca esquecerei esse seu gesto , ainda que não tivesse sido necessário.

Será que ainda preciso dizer mais alguma coisa? É a minha amiga Luz, e está tudo dito.

Pedro Sim - Pedro Não

2004-11-26T05:36:00.000-08:00

Eu conheço um Pedro Sim, mas todos conhecemos um Pedro Não...

Estava o Pedro curvado, apanhando as ervas daninhas que teimam em invadir a minha amostra de jardim, quando senti curiosidade em conhecê-lo melhor.

Durante uma pausa para lanchar, pus-me à conversa com ele, sentados os dois na cozinha. O Pedro é guineense, tem mulher e três filhos na Guiné, mais um filho de 12 anos, que vive com ele. O Pedro tem 67 anos. O Pedro diz que a mulher tem de ficar lá, enquanto a sogra for viva, porque não se pode abandonar os velhos...

Imaginei a sua vida, a sua família. Sobretudo a sua dignidade – o Pedro tinha começado o jardim há três semanas, mas veio uma chuva abençoada. Abençoada, porque nos permitiu conhecer o Pedro.

Combinámos, então, nova sessão de jardim, para quando estivesse sol. O meu marido insistiu em pagar-lhe duas horas, mas o Pedro recusou, confiou em nós, era só o que faltava, levar dinheiro sem ter acabado o trabalho!...

Durante três semanas, não deu sinal de vida, não teve pressa de vir cobrar, sério, honesto, confiante.

Agora, ao fim do dia, acabado o trabalho, o Pedro não queria receber o dinheiro desse dia de chuva, achava que não tinha feito quase nada... Foi preciso insistir.

Ficámos chocados, a pensar ... o Pedro é um homem BOM. Aflitos só de pensar em como deve ser explorado...

O Pedro varre as ruas, luta pela sobrevivência de toda a família, trabalhando sábados e domingos em pequenos biscates. O Pedro não passa recibo verde. Para o Estado, o Pedro é um infractor. O Pedro foge ao fisco. Mas é o meu Pedro SIM.

Para mal dos nossos pecados, temos todos um Pedro NÃO. Aquele que não sai da televisão, tipo protagonista ... até veio num jornal o rendimento dele, ali, tudo certinho, próprio do cidadão cumpridor que apregoa ser. Está convencido que é importante, que manda... Esse mesmo – branco mais branco não há!

Pedro Não, podes ir embora, deixa lugar aos Pedros Sim que por aí andam...

A morte de Arafat - E o meu Pai Natal é Muçulmano...

2004-11-26T05:34:00.000-08:00

A morte de Arafat – E o meu Pai Natal é Muçulmano...

Eu sei que o título parece ser polémico, mas não é.

Ninguém pode ficar indiferente à vida e à morte de Yasser Arafat. Ídolo para muitos, monstro para outros tantos, Arafat percorreu , tortuosamente, um caminho cheio de obstáculos, mas... estava na terra dele. Não fez uma guerra para ir ocupar a terra dos outros, apenas agarrou nas armas que conseguiu para lutar contra os ocupantes da sua própria terra. Lamentavelmente, exigimos que o mundo árabe se comporte como nós, quando os valores básicos por que nos regemos são opostos – o nosso amor à vida é tão grande como o culto deles pela morte - enquanto não percebermos isso, a guerra continuará.

Veremos, pois, se a sua sucessão não vai criar problemas no xadrez político internacional. A sede de poder, os lobbies, enfim, tudo irá ser orquestrado para que eles fiquem mal no quadro, certamente. Quanto pior , melhor - não é a máxima dos donos do mundo?

Arafat morreu antes do Natal, essa festa que o mundo árabe não ignora, ainda que não lhe diga respeito. Tenho uma amiga muçulmana, daquelas que reza cinco vezes por dia, que nunca deixa de mimar a minha família com presentes nesta quadra. Como o mundo seria mais bonito se todas as culturas se entrelaçassem desta maneira...

Há quase 26 anos, em Antibes, estava eu a celebrar o Natal com muita alegria, quando tocaram à campainha da minha porta, perto da meia-noite. Quando abri a porta, fiquei boquiaberta a olhar para um jovem árabe, sorridente, com as mãos atrás das costas – é incrível como uma pessoa que se sente e vive com determinados valores, apesar das suas convicções, não deixa de se sentir “ameaçada” quando a “diferença” lhe bate à porta ... odeio reconhecê-lo, mas sou suficientemente honesta para fazer “mea culpa”.

Disse-me que morava no prédio que fazia um “L” com o meu, e podia ver, através do vidro da sala, que dava para a varanda, a animação da nossa festa – só mulheres e crianças. Que tinha estado a apreciar a nossa alegria, as nossas danças com os mais pequeninos, e que, por isso, resolvera ir levar-nos uma garrafa de champanhe.

O medo e a desconfiança deram lugar a um desconforto indescritível – tinha medo de uma pessoa que tinha um gesto de uma simpatia inexcedível. Convidei-o a entrar, mas recusou, argumentando que tinha convidados em casa, para festejar o Natal, apesar de ser muçulmano. Só lá tinha ido par nos oferecer uma garrafa de champanhe, e desejar-nos um Bom Natal. Despediu-se à primeira badalada , já a abrir o elevador, levando um dedo aos lábios, e sussurrando “é meia-noite”.

Passado algum tempo, fomos à varanda gritar-lhe “Feliz Natal”, com os mais pequenos a atirar-lhe beijinhos. Por ironia, os dois miúdos mais velhos eram filhos de um alemão bastante “ariano”, que tinha combatido os árabes na Argélia. Ainda hoje me parece estranho tudo o que se passou naquela noite.

Dali para a frente, cada vez que ia à varanda e o via, gritava-lhe “Bonjour Papa Noel”. Nunca soube o seu nome. Contaram-me que era um árabe, filho de um milionário do petróleo que estava a estudar na Faculdade de Nice, conhecido pela sua simpatia e pelas festas constantes que oferecia. A casa dele estava sempre cheia.

Tenho remorsos de nunca lhe ter dito o meu nome. De não lhe ter perguntado o nome para lhe escrever pelo Natal. De não me ter despedido. Guardo a rolha da garrafa de champanhe, como uma prova de que o Pai Natal existe – sempre que o nosso coração quer.

Todos os anos, pelo Natal, conto esta história a alguém. O mais bizarro é que dois dias antes, tinha discutido com uns colegas a existência do Pai Natal. Todos diziam que não, apenas eu tinha insistido que sim, enfim, mais uma batalha perdida – já estou tão habituada ... quando encontro muita concordância, penso que estou errada... Depois das festas, pavoneei-me, na minha certeza de que tinha razão. Afinal, ganhara a discussão.

A morte de Arafat, faz-me reviver esta história sob outra perspectiva – o que será feito do meu Pai Natal? Andará a gastar o dinheiro em armas, empenhado na guerra do seu Povo? Não sei porquê, imagino-o mais a negociar diplomaticamente a Paz. Seja como for, para mim, será sempre o meu Pai Natal.

A saia da Carolina

2004-11-11T09:58:00.000-08:00

Como uma saia pode ser importante na vida de uma pessoa, de uma família, de uma sociedade!...

Esta manhã, ao pegar numa saia para me vestir, fiquei parada, a relembrar a história da Saia da Carolina.

Alcácer do Sal, 1855. Alta, morena quanto baste, olhos negros e profundos, Carolina parecia uma cigana igual às outras – analfabeta, casada, mãe de prole numerosa, submissa. Mas Carolina era diferente das outras – rebelde, sonhadora, idealizava um futuro diferente para os filhos. Longe dali, onde os seus meninos aprendessem a ler. Como ela teria gostado de aprender a perceber o que aquelas letras queriam dizer!... À noite, à luz da vela, agarrava nos pedaços de jornal que embrulhavam as mercearias, e punha-se a imaginar outras vidas, outras terras, outro mundo para os seus meninos...

O marido descarregava a sua violência com tanta frequência, que Carolina aprendeu a sofrer em silêncio, guardou as lágrimas, tentando sempre proteger os seus meninos da fúria paterna. Dezassete filhos teve, dezassete anos esperou, sem queixumes, sem mágoa aparente.

A costura era o seu devaneio, a sua saia de festa, o seu encanto, o seu refúgio, a sua confidente.

Mãos de fada, ia costurando, cosendo, remendando a sua saia festiva, durante o luto contínuo pelos filhos que ia perdendo. Nas horas de desespero, era vê-la agarrada à saia de festa. “Parva...”, pensava o marido – quem é que ia agarrar-se a uma saia daquela maneira? Coisa de mulher...bem, pelo menos ficava entretida, e sempre era uma maneira de não ter de lhe comprar outra, pensava com os seus botões, a caminho da taberna, sempre que o lucro de um bom negócio o permitia.

Dezassete anos foram passando, o marido crescia nos negócios, os dois últimos filhos vingaram, e estavam lindos, fortes, saudáveis. Tímida, amedrontada, sugeriu que era bom pô-los na mestra. Dois tabefes calaram-na, ele estava bem de vida sem essas coisas das letras, os filhos teriam de começar a fazer-se à vida, ponto final. Dissimulada, aparentou resignação, abraçando-se à saia, com um brilhozinho nos olhos, os sonhos povoando-lhe a mente...

Alcácer do Sal, 1872 – Carolina, pressurosa, preparava a mala e o farnel do marido, que ia estar duas semanas em viagem, com mais familiares, a negociar mercadorias para ganhar bom dinheiro. A tudo dizia que sim, ignorando ralhos e insultos. Quando a carroça do sogro chegou, foi à porta, ajudando a carregar as malas, despedindo-se de todos, como sempre. Ficou ali, especada, até a carroça desaparecer...

O dia parecia nunca mais acabar...Pela calada da noite, pegou nos filhos, com as melhores roupas vestidas, sapatos de dia festa, montou-os num burro, patas forradas para não fazer barulho, levando consigo, como único bem, a sua querida saia.

Aos filhos apenas explicou que iam fugir para Lisboa, aquela cidade linda de que tanto lhes falava, e que não queria que respondessem a ninguém que pelo caminho os interpelasse. Encantados com a aventura, os garotos obedeceram à mãe.

A viagem foi longa e cansativa. Carolina fez todo o trajecto a pé, burrito pela mão, evitando caminhos mais frequentados pela sua etnia. Dormiam em campos, escondidos, comendo do farnel que preparara com todo o empenho.

Salta, coração, salta, que Lisboa está já ali!.... Finalmente, estavam em Lisboa!... Carolina vendeu o burro, cortou a trança, foi a uma loja, comprou um chapéu, à senhora, imaginem, tão fina que ficava!... Uma mantilha bonita e uns sapatos abotinados, sempre deram outro aspecto. Mais uns toques nos miúdos, e aí vai ela para uma ourivesaria....

Da bainha da saia da Carolina, saiu uma libra de ouro, que foi vendida após negociação. Era esse o segredo da sua saia – durante dezassete anos, tirara dinheiro ao marido, sempre que este vinha embriagado. Juntava ao que economizava na sua gestão doméstica, e, como cigana que era, sempre que ia a feiras e mercados, ia comprando libras de ouro que cosia amorosamente na sua saia.

A saia da Carolina permitiu-lhe que alugasse uma casa, comprasse uns tarecos indispensáveis e... fosse a correr à procura de uma escola para inscrever os filhos. Era para isso que ela tinha enganado o marido, para que os seus filhos soubessem ler e escrever!... Estava realizado o seu sonho, os seus meninos, graças a essa saia mágica, que tanto encantou a minha infância, viriam a ser, mais tarde, cidadãos portugueses de pleno direito.

Talvez agora, minha querida filha, entendas porque te pusemos o nome de Carolina!

Café Bagdad

2004-11-11T09:52:00.000-08:00

Nunca a Amizade foi tão bem abordada como no filme Café Bagdad, em que duas mulheres, de raças e culturas diferentes, aparentemente opostas, conseguem, aos poucos, criar e consolidar uma relação pura e fraterna, como sempre deve ser a Amizade.

Este filme é tão sensível e bonito, embora de muitos ainda desconhecido, que baptizei o meu blog de Café Bagdad - porque a Vida deve ser vivida e partilhada, respeitando e ultrapassando todas as diferenças.